Todo el mundo sabe que amo América. Que soy una americana at heart. Pero lo de los aeropuertos no tiene nombre, rediós. Estos bastardos me han cancelado el vuelo, me han cancelado, a mí, porque estaban cayendo cuatro gotas. Al final he conseguido otro vuelo para las ocho y media de la mañana, pero eso significa dormir en el aeropuerto, lo cual me parece una experiencia de pacotilla, básicamente porque estos bastardos han puesto los bancos de tal manera que uno no se puede tumbar de ninguna manera. Bien sé que podría volver a casa de Fermina, pero me da pereza. Pereza de molestar tanto, pereza de pagar una fortuna en taxis, pereza de llegar y tener que irme otra vez. Pero van a ser unas nueve horas aquí y ahora mismo se me está sentando al lado una tía rarararararara…

No sé si no desnudarme a ver si consigo entrar en una sala VIP.