La cena de los miércoles es volver a España. Para empezar, quedamos a las nueve en el restaurante y entre pitos y flautas no se empieza a cenar hasta las diez y pico, lo cual a mí, como americana con horarios americanos me parece el insulto final. Menos mal que por lo menos vamos a cenar al Pingallo, uno de mis restaurantes favoritos, donde bien llevo pidiendo 20 años, milanesa. La mejor milanesa del mundo. Vamos, que entro por la puerta y el cocinero ya se pone a empanar el filete.

Volver a la cena de los miércoles es encontrarse con las tensiones sexuales no resueltas de siempre. Las más meritorias, las que Olga y yo mantenemos con José Luis. Mi frase “aquí hay simbiosis”; la de Olga “ay, José Luis, que bien lo vamos a pasar”. No resuelta, digo. También el único tema en sus más diversas variantes. Esta noche el comentario sobre la muerte de David Carradine, aka “Kung-fu”. Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, disquisiciones varias sobre la técnica de “estrangular los innombrables” (aunque no fue esa la palabra que se utilizó, aviso). De ahí, directos al tema “tupper-sex”. Dicen que unas chicas con una maleta roja organizan reuniones para explicar las bondades de todo tipo de juguetes sexuales. Algo se habló de un gel que da calor y no sé qué más, que el foco de la conversación estaba en el otro extremo de la mesa.

Que si murió Michael Jackson. Mucho fan en esta mesa. Yo más de Elvis. Finalmente, repaso a toda la frikada de la televisión nacional. Yo no conozco a nadie. Dicen que Dani Mateo imitando al ex-novio de Falete es la bomba. También murió Farrah Fawcett. Marcos dice que al final estaba ya muy desmejorada. José Luis responde que claro, que al final estaba muerta.

También hablan de Locomotoro. Ni idea.

Ya estoy en casa.

José Luis es el de la pose a lo Marlon Brando