Perdonen por la poca pulcritud en el avituallamiento de este mi blog. Estoy “wrapping up” el curso, el semestre y me sale humo por los pabellones auditivos. Hace poco fue mi cumpleaños (que por cierto, me regalaron unos pendientes de ópalos y un ipod touch; ¡gracias, majos!) seguido muy de cerca por el de Melanie, que es menos de joyas y más de cándidos jolgorios. Así que allí nos arrastró al pueblo de al lado, media hora en coche, que esto es más tipo Andalucía que Galicia, a un karaoke de esos asiáticos (¿no lo son todos?), en el que te encierras con tus amigos en un cuarto y gritas a placer. Bien, yo grité considerablemente.

Como todos bien sabemos, Melanie tiene ahí una amiga china con la que asiste a los concursos de Karaoke en idioma mandarín y por esa insignificancia la tía se cree que canta muy bien. Yo canto 200.000 veces mejor. Porque tengo más belting y coloco mejor la caja torácica. Tuvimos ahí un duelo de titanes para hacernos con el micrófono que aquello había que verlo. La tía u-na-pe-tar-da. No había canción en la que ella no estuviera amorrada al aparato cantando por debajo, fornicando traseramente al que estuviera interpretando el éxito en ese momento. Qué sinapismo, virgen santa. Yo lo que digo es que si monopolizas el chirimbolo, que sea porque le robaste la voz a un ángel y no porque competiste una vez en el “Operación Triunfo” de tu pueblo, entre los arrozales.

Yo tuve mis momentos de gloria con “Annie’s song”, “All by myself”, “Bésame mucho” y sobre todo “The eye of the tiger”, que hice una interpretación que me hace replantearme mi dedicación a la canción ligera. Fallé irremisiblemente en “I will always love you”. Pero porque no me la sabía.

Qué mogollón de gente, madre del amor hermoso

¿Os acordáis de mi amigo el neurocientífico de renombre mundial? Pues está en España. Hoy me ha escrito diciendo que un periodista científico muy famoso le va a hacer una entrevista para la televisión pero que no se acuerda de su nombre. Qué frase más genial en sí misma. Muy famoso pero no se acuerda de su nombre. Periodista científico. Mi sentido arácnido me dice que será Punset. Qué vueltas da la vida. Es el eterno retorno.

Edito: Me ha escrito un e-mail para decirme que efectivamente era Punset y que es muy majo. Le he insistido mucho para que se coma un chocolate con churros, el postre nacional, pero la callada por respuesta. Maldito.

Ya estoy de vuelta en casa. He descubierto que ahora todas las compañías aéreas cobran por las maletas en los vuelos dentro de USA. Pues que les parta un rayo. El viaje ha sido tremendo. El avión era diminuto y nuestra azafata estaba loca. No hacía más que poner caras y reñir a todo el mundo. A todo el mundo menos a mí, que me sonreía, me hacía gracietas y me preguntaba si estaba bien con el consiguiente fastidio y odio del resto del pasaje. ¡Ehh! Yo no tengo la culpa de que le diera por ahí.

Recomiendo encarecidamente el aeropuerto de La Guardia si se va a Nueva York. Desde él se puede ver el skyline de NYC tanto al aterrizar como al despegar. NYC es un sitio bastante molón. Y me lo he pasado muy bien. He reforzado mis lazos afectivos con el pequeño tunante y estar con Fermina siempre resulta una inyección de vitaminas. Con respecto a “galleto”, es bastante sorprendente ver cómo se va desarrollando una persona. No digo sólo cómo crece de día a día, que también, sino sobre todo como va descubriendo cuál es su personalidad. Su personalidad que sólo le pertenece a él. Ya sabemos que es más de música que de deportes, que tiende al orden y al aseo, que es generoso, sociable, que no le agradan del todo los perros (yo creo que va a ser más de gatos), que tiene cierta fascinación por los idiomas… Bueno, ya va siendo él, en definitiva. Parece que le he caído bien y me ha pedido que vuelva. Me llama “tía Ale”. No podía entender por qué me tenia que ir y su madre utilizaba la expresión “Porque tiene que traer el bacon a casa” para explicarle la situación. La última vez que me lo preguntó le dije con cara muy trágica: “porque tengo que traer bacon para ti, ¡que te gusta mucho el bacon!”. Se partía de la risa.

Anoche nos estuvo sacando dos mil fotos en la cena, ahí a traición y entonces su padre pronunció “el chiste” de este viaje: “¡¿Les estás sacando fotos a mis pies?! ¡¡Pero no los tenía preparados!!”. Lo que me reí. También el pequeño tunante.

Hoy hemos tenido el día anual “Sólo Fermina y Alejandra”. Porque nosotras lo valemos. Lo primero que tuvimos que hacer es salir pitando por la mañana temprano porque queríamos comprar entradas para el teatro en la taquilla de última hora, en Times Square. No olvidemos que hablamos de Broadway. Lo habitual es que haya que hacer colas de horas para conseguir un ticket. Hoy hemos descubierto que la cola es para los musicales y que si lo que quieres ver es teatro, es bastante rápido. Desde que llegamos hasta que tuvimos nuestras entradas en la mano tardamos aproximadamente unos tres minutos. Conseguimos las últimas dos entradas para “The understudy”, la nueva sensación del teatro neoyorkino. Recordemos que yo ya estoy hasta las narices de los musicales y quería ver teatro. Teatro de verdad. La obra no estuvo mal, pero bueno, a mí las obras contemporáneas me parecen en general un churro. No entendí muy bien cuál era el objetivo del texto más que encadenar un chiste detrás de otro, y en mi humilde opinión, sin mucha gracia. Pero parece ser que a la gente le esta gustando. Lo realmente increíble es que el protagonista era Mark-Paul Gosselaar aka Zach Morris de “Salvados por la campana”. Madre mía, pero qué bien ha crecido este niño. Fermina y yo no podíamos quitarle ojo. Tampoco el resto de la ancianidad presente en el teatro. Porque tengo que decir que la media de edad era mil años. Yo tenía a mi lado una coetánea de Cleopatra que al principio de la obra no hacía más que comer patatas fritas con el consiguiente perjuicio para mi comprensión del texto. Muy amablemente le pedí que dejara de mascar como si fuera el monstruo de las galletas y muy amablemente dejó de hacerlo. Entonces se puso a eructar. Pero no disimuladamente, no. Se puso a eructar cantando el abecedario. Como trabajo duramente en mi comprensión y empatía, en mi paciencia y compasión, no dije nada, pero la madre que la parió. Al final de la obra hubo un debate con Mark-Paul Gosselaar. Madre mía, qué espalda, qué brazos, qué muslos más prietos… Aquí la prueba.

Dios bendiga a América

He de añadir que asimismo nos pasamos el día comiendo. Desayunamos en el famoso “Brooklyn Diner” y luego nos fuimos a comer al Pond, en un sitio megapijo mientras veíamos a la gente patinar sobre hielo. Aquí el video.

Después de la obra, sesión matinée, estuvimos paseando por la ciudad, yendo de compras a las tiendas más chic

En mi ambiente natural

y comiendo castañas.

MariCarmeeeeeeeeeeeeeen

Lo de las castañas tiene su explicación. Las castañas para mí es como estar en casa porque en Galicia hay muchísima tradición de comer castañas asadas con día de fiesta incluso dedicado a tal menester. Pero resulta que el otro día, hablando con mi madre por teléfono, al despedirse de mí lo último que escuché fue exactamente: “Muchos besos, cariño, te queremos mucho, cuídate… MariCarmeeeeeeeeeeeeeen, come unas castañaaaaaaaaaaaaaaas”. Lo último a grito pelado. Esta ocurrencia ha servido de gran jolgorio entre Fermina y yo, y comiéndonos las castañas hemos querido celebrar un pequeño homenaje a mi madre.

Más tarde nos sentamos en las escaleras de la Biblioteca de NYC, donde se cobijan en la película “El día después de mañana” y tras dudar si nos subíamos al Empire State o no, decidimos irnos a comer tortilla de patata y boquerones en vinagre. Esto en un restaurante supuestamente español llamado “Solera” y que estaba muy bien. Allí hablamos de lo divino y de lo humano y lo pasamos pipa, para qué negarlo. Lo he dicho tropecientas mil veces pero lo digo una más: New York is a wonderful town.

Buenas viandas

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Hoy Fermina, el pequeño tunante y yo nos hemos encaminado a Central Park que es posiblemente el parque más glamouroso del mundo. Pese a estar en medio de una las ciudades más bulliciosas del planeta, entrar en Central Park es adentrarse en un oasis de paz. Primero fuimos a los columpios, pero se esté donde se esté, siempre se pueden ver los rascacielos al fondo.

El suelo era blando

Después el pequeño tunante tuvo frío y descubrí que tiene unas manos enormes.

Y unos guantes muy glamourosos

Más tarde cogimos un bici-carruaje para trasladarnos por Central Park. El hombre iba rápido cuesta abajo y no tan rápido cuesta arriba. Hizo ahí bastante músculo.

El pequeño tunante y su madre en el carricoche

Acto seguido fuimos al zoo del parque y vimos unos bichos bastante espectaculares.

Bicho 1

Bicho 2

Bicho 3 también conocido como oso polar

Bicho 4 con rascacielos al fondo. Sólo en NYC.

Por último quiero comentar que hoy hemos tenido un día de gran confraternización el pequeño tunante y yo, y me ha preguntado la traducción al español de alrededor de 2856 palabras. El culmen ha sido cuándo me ha preguntado cómo se dice cookie en español y he respondido: galleta. Inmediatamente me ha venido la inspiración y le he comentado: “¿qué te parece si a partir de ahora te llamo “galleto”? Será nuestro secreto”. Parece que le ha gustado, así que el nombre que le puse antes de nacer, “pequeño tunante”, quedará para registros literarios y “galleto” para el día a día. Acabo de escribir gallego en vez de galleto. Lapsus freudiano.

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Este Día de Acción de Gracias me lo he pasado muy bien. Si no fuera porque la noche anterior la compañía aérea perdió mi maleta y llegué al convite con una bolsa de papel marrón con un desodorante, un peine y un cepillo de dientes como único equipaje, lo cual fue motivo de pitorreo durante todo el día. Intenté defenderme diciendo que era una bolsa de papel marrón de diseño pero no coló. Calmados más los ánimos, en el propio dìa de Thanksgiving, primero desayunamos bagels y ya nos pusimos a reventar, porque la cosa es de comer mucho. Después estuve planchando servilletas de algodón y fue una cosa bastante triste. Después comimos el pavo con todos sus gravies y zahanorias y patatas y salsas de arándanos en todas las formas posibles. Nos pusimos a reventar.

La manduca

La gente comiendo

Luego nos fuimos al backyard a hacer actividades lúdicas. Como siempre mis actividades lúdicas tiraban más hacia el lado infantil que hacia el lado adulto. Aquí el pequeño tunante y yo haciendo pompas de jabón. Más bien yo enseñándole al pequeño tunante cómo se hacen las pompas de jabón españolas. Estoy especialmente orgullosa de esta pompa que es claramente gallega.

Mi pompero era profesional

Los adultos sin embargo, eligieron entretemientos más salvajes, como por ejemplo el fútbol americano. El pequeño tunante y yo pasamos olímpicamente del tema y aquí se puede ver cómo estábamos a lo nuestro mientras los adultos se hacían placajes y cosas así.

Pasando, pasando

También hice un nuevo amigo. Se llama Sam. Nos caímos muy bien y tuvimos conversaciones muy interesantes.

Apoyándonos mutuamente

Luego, algo llamó mi atención. Vi claramente cómo el patriarca de la casa daba a hurtadillas dinero al juez habitual de nuestro concurso anual de casas de jengibre. Me pareció muy sospechoso, pero pensé que le estaba pagando una bolsa de patatas fritas que trajo.

Sospechoso

Luego llegó el momento que todos esperábamos: el concurso anual de casas de jengibre que, quiero recordar, yo gané el año pasado. Tres equipos. El del patriarca, el de Fermina y el mío. Fermina presumía mucho, luego todo se quedó en agua de borrajas. Echó la culpa a su equipo, pero yo dudo de sus dotes.

Poniendo cara de que no iba con ella

El resultado

Aqui la casa el patriarca. Me duele reconocerlo pero estaba muy bien.

No les salió mal

Pero aún así, y pese al soborno, ganó mi equipo. No entiendo muy bien cómo, pero creo que mi encanto español triunfa allá donde va. También creo que el juez era muy así de Picasso y poco de Velázquez. Como mi compañero de equipo no entiende español, diré que no estuve muy de acuerdo con algunas de sus propuestas estéticas y creí hasta el último momento que íbamos a perder. Asombrosamente ganamos. Fermina cree que fue una decisión injusta, pero qué sabrá ella. Aquí la casa ganadora.

Casa estilo Robin, con antifaz y todo

Bueno, así ha sido y así se lo hemos contado. Esperamos se lo hayan pasado bien.

]]> http://itgirl.wordpress.com/2009/11/27/redaccion-que-hice-en-mi-thanksgiving/feed/ 6 Alejandra La manduca La gente comiendo Mi pompero era profesional Pasando, pasando Apoyándonos mutuamente Sospechoso Poniendo cara de que no iba con ella El resultado No les salió mal Casa estilo Robin, con antifaz y todo http://itgirl.wordpress.com/2009/11/26/huellas-en-la-arena/ http://itgirl.wordpress.com/2009/11/26/huellas-en-la-arena/#comments Wed, 25 Nov 2009 22:01:46 +0000 Alejandra http://itgirl.wordpress.com/?p=4472 ]]>

Como no sé cuándo podré actualizar, me gustaría dejaros con esta historia muy popular en los Estados Unidos. La primera vez que la escuché fue en boca de Fermina en nuestro colegio mayor en Madrid allá por el año de MariCastaña, lo cual demuestra su génesis norteamericana. No sé si también se da por tierras patrias, pero aunque sé que puede ser acusada de hortera, a mí siempre me ha emocionado y creo que es un buen tema para recordar en el Día de Acción de Gracias. Todos necesitamos sentir que siempre hay alguien que cuida de nosotros y es necesario que siempre recordemos que todos los seres humanos tienen esa necesidad cuando nosotros somos más fuertes. Y porque nos cuidan y porque tenemos la sensibilidad para cuidar, hemos siempre de dar gracias.

Un hombre tuvo una noche un sueño… soñaba que caminaba por la playa con el Señor, y a través del camino recordaba cada momento de su existencia. Por cada acontecimiento, cada alegría, cada tristeza, dos pares de pisadas en la arena. Unas eran las del hombre, las otras, las del Señor. De pronto el hombre se dió cuenta de que en los momentos más terribles de su vida sólo había un par de pisadas y se volvió a su acompañante: “Señor, tú me dijiste que caminarías conmigo a lo largo del camino, pero veo que durante los peores momentos de mi vida hay un solo par de pisadas. No entiendo por qué me dejaste solo en las horas en las que yo más te necesitaba”.

Entonces el Señor, clavando en él su mirada infinita, le respondió: “Mi querido hijo. Cuando ves que en la arena del camino de tu vida no hay más que un par de pisadas, es porque yo te llevaba en mis brazos”.

Esperanza para los hombres en la Tierra.

Hoy hemos tenido la fiesta de los medievalistas/renacentistas/barroquistas. Como la universidad está temblando porque ahora es cuando nos llega a nosotros la crisis (aquí las universidades se financian jugando a la bolsa en gran medida y ahora es cuando llega la gran hecatombe), la fiesta ha sido en casa de mi jefa y en plan potluck, lo que significa que hemos tenido que venir de casa con la comida puesta. Se acabó la free food. Esto ha dejado de ser un Potosí. Maldición, siempre nos pasa lo mismo con este continente.

Como yo antes muerta que sencilla, le he sugerido a mi secuaz Darth Vader que cocináramos una tarta de Santiago. Más o menos yo he sugerido la idea (porque yo soy una ideóloga nata), él la ha cocinado y yo le he animado. A mí me pareció una idea genial porque así vamos haciendo publicidad del imperio (español) del mal. Cómo bien sabéis, gran parte de la gracia de la tarta de Santiago está en que lleva la cruz incorporada y en estos ambientes una cruz, sobre a todos los medievalistas, siempre gusta más que a un tonto una tiza. Darth Vader se ha empeñado también en hacer tortilla de patatas, porque nosotros hacemos patria donde sea y cómo sea, y le hemos plantificado unos palillos rojos y amarillos. No podemos evitarlo. Somos barroquistas. Lo recargamos todo de significado. Los palillos han pasado desapercibidos pero la tarta ha sido un éxito. Nos han pedido la receta y todo. Prepárate mundo, que el imperio contrataca.

La tortilla, que es diminutivo.

La TARTA

No sé si os he contado alguna vez que, recién acabada la universidad, Fermina se fue a trabajar para el estado americano a Kazajstán, durante dos largos años initerrumpidos, con toda la Unión Soviética desmoronándose. Toda una proeza. Dos años lejos de su familia, de su hogar, en el fin del mundo. Cuando le pregunté cómo era capaz de hacer aquello, me contestó que el amor de toda la gente que la quería a lo largo y ancho del planeta era lo que le daba fuerzas para enfrentarse a cualquier cosa. Daba igual donde estuviera. Siempre estaba acompañada por todos aquellos que la queremos.

Aquello, de lo que probablemente ya ni se acuerda, ha sido desde entonces una máxima de inspiración en mi vida. A mí ya no me da miedo estar aquí o allá, porque sé que en algún sitio, hay alguien que me quiere. Y nada puede abatirme si tengo amor. En esta semana de pachuchismo he tenido mucho amor. El amor de mi familia. Y entre todos ellos, el amor de Carlos, que siempre se acuerda de mí. Esta semana he recibido por sorpresa un libro enviado desde España. Un libro de ilustraciones de cuentos de hadas de Warwick Goble. Un libro precioso cuyos dibujos invitan a soñar mundos imposibles, lejos de la tristeza que a veces acompaña el único que tenemos.

Así que, gracias, Carlos. Eres un sunbeam en mi vida y te quiero mucho.

Warwick Goble para "Hadas en la orilla del mar"