Perdonen por la poca pulcritud en el avituallamiento de este mi blog. Estoy “wrapping up” el curso, el semestre y me sale humo por los pabellones auditivos. Hace poco fue mi cumpleaños (que por cierto, me regalaron unos pendientes de ópalos y un ipod touch; ¡gracias, majos!) seguido muy de cerca por el de Melanie, que es menos de joyas y más de cándidos jolgorios. Así que allí nos arrastró al pueblo de al lado, media hora en coche, que esto es más tipo Andalucía que Galicia, a un karaoke de esos asiáticos (¿no lo son todos?), en el que te encierras con tus amigos en un cuarto y gritas a placer. Bien, yo grité considerablemente.

Como todos bien sabemos, Melanie tiene ahí una amiga china con la que asiste a los concursos de Karaoke en idioma mandarín y por esa insignificancia la tía se cree que canta muy bien. Yo canto 200.000 veces mejor. Porque tengo más belting y coloco mejor la caja torácica. Tuvimos ahí un duelo de titanes para hacernos con el micrófono que aquello había que verlo. La tía u-na-pe-tar-da. No había canción en la que ella no estuviera amorrada al aparato cantando por debajo, fornicando traseramente al que estuviera interpretando el éxito en ese momento. Qué sinapismo, virgen santa. Yo lo que digo es que si monopolizas el chirimbolo, que sea porque le robaste la voz a un ángel y no porque competiste una vez en el “Operación Triunfo” de tu pueblo, entre los arrozales.

Yo tuve mis momentos de gloria con “Annie’s song”, “All by myself”, “Bésame mucho” y sobre todo “The eye of the tiger”, que hice una interpretación que me hace replantearme mi dedicación a la canción ligera. Fallé irremisiblemente en “I will always love you”. Pero porque no me la sabía.

Qué mogollón de gente, madre del amor hermoso

Ayer fui al tradicional concierto del coro de Melanie, del que yo formé parte en su día, dedicado en exclusiva a la música anterior al siglo XVIII. Melanie tuvo ahí su solo, como es habitual, y cantaron bastante música española, en concreto, “Virgen diña del honor”, Anónimo, Cancionero de la Colombina, c. 1460, también el Anónimo “Mariam Matrem Virginem” (Llibre Vermell, SXIV)

“Riu, riu, Chiu” (villancico), de Mateo Flecha el Viejo (c. 1481- c. 1553).

“Verbum caro factum est”, Anónimo, Cancionero de Upsala, 1556.

“Un sarao de la Chacona”, Juan Arañés, d.c. 1649.

Y ahora mi pregunta es, ¿pero de dónde diantres ha salido Ramoncín?

Estoy bastante contenta por un descubrimiento que he hecho recientemente. Y he tenido que venir a USA para enterarme porque en España no me entero de nada. Resulta que durante toda mi vida, cuándo me preguntaban qué música me gustaba, yo siempre me quedaba así un poco como con cara de velocidad. Luego con el tiempo aprendí a decir “swing” porque al fin y al cabo Sinatra cantaba swing y eso siempre queda glamouroso. Pero una gran cantidad de música que me gusta se quedaba fuera de ese conceto. Las únicas expresiones que se me ocurrían que podrían dar una idea al común de los mortales eran “música pastelosa”, “música hortera”… Y lo pasaba muy mal. Para mí, tener que decir aquello de “me gusta la música hortera” era un sufrimiento.

Pero ahora he descubierto que la música que a mí me gusta se llama soft-rock. Sí, señor, con un rock y todo de apellido. A ver qué va a ser esto. Que se manifiesten los lectores masculinos de este blog, pero mi teoría es que este tipo de música estimula un no sé qué del cerebro femenino. Yo noto como mis neurotransmisores se ponen en funcionamiento con estas ondas sonoras y aunque sé que me condena un poco al ostracismo social, me importa más o menos un pepino porque me causa placer cerebral. Aquí os dejo algunos vídeos de soft-rock y exijo respeto en los comentarios. Va por vosotros dos, sí. Tomadme o dejadme.

I’m not in love – 10cc

Don’t give up on us baby- David Soul

Do that to me one more time – Captain and Tenille

If you leave me now – Chicago

Just when I needed you most – Randy Van Warmer

Close to you – Carpenters

Can’t smile without you – Barry Manilow

Making love out of nothing of all – Air supply

Alone again (naturally) – Gilbert O’Sullivan

How deep is your love – Bee Gees

You are the sunshine of my life – Steve Wonder

Nobody does it better – Carly Simon

You light up my life – Debbie Boone

All by myself – Eric Carmen

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Anoche fue a un concierto de música tardo-medieval de la península ibérica. La verdad es que no entendí muy bien por qué lo llamaron “de la península ibérica” y no española, porque ya sabéis que yo soy más española que la tortilla de patatas y a mí estos detallitos me ponen del hígado, pero bueno, teniendo en cuenta lo difícil que es ver un espectáculo así en la propia España, me doy con un canto en los dientes.

Se trataba de tres cantantes-arpistas, una soprano y dos contratenores. Que la verdad no sé si la palabra contratenor existe en español, pero está por encima del tenor y yo diría que casi a la altura de la mezzosoprano o soprano. Vaya, unas vocecillas de castrati que daban bastante congoja. Entre otras, cantaron de Martín Codax “Ondas do mare de Vigo” y “Mia yrma fremosa”. También “Gran dereit” de Alfonso X, el Sabio. Bueno… supongo que os podéis hacer una idea sobre lo que significó para mí escuchar a alguien cantar, aquí, en USA,  “se vistes meu amigo”… Creo que jamás lo había escuchado en directo y desde luego, no tan hermosamente interpretado.

Mientras cantaban, yo miraba al público y la gente sonreía. Gran cantidad de los espectadores estaban cuasi en éxtasis. A mí esto me llegó al alma porque yo no tengo el oído tan educado como para poder apreciar en toda su medida música del siglo XIII. Lo que también me llamó mucho la atención es que el público pillaba los chistes de la música. Sí, amigos, sí: los chistes de la música. En medio de la melodía de pronto todo el mundo se reía y yo creo que era porque las frases eran tan complicadas, eso sumado al carácter jocoso de los intérpretes, que cuando acababan una con bien, era como “yuhu, lo conseguimos”.

La verdad es que es bastante curioso cómo se ha ido deteriorando el arte en el sentido de que antes había que ser un profesional para dedicarse a ello. Aprender a cantar esas melodías lleva años. Ahora con saber marcar cuatro acordes en la guitarra ya te haces un ídolo del rock. Una experiencia magnífica, como todas aquí.

Creo que os he comentado en más de una ocasión que vivir en USA es como vivir en una película. Esta sensación no nace tan sólo de encontrarte con famosos a cada paso, sino básicamente de que a fuer de no tener formas culturales desarrolladas a lo largo de los siglos, digamos, naturalmente, todo tiene aquí un regusto a impostado, a decorado, a escenografía. Esto, que a primera vista puede parecer monstruoso, es sin lugar a dudas el paraíso de fantasiosos y de gente de mal acomodo a lo que es. Aquí cada uno puede construir su realidad.

Cuando estoy en América, a mí me gusta vestir a lo pin-up. Hace mucho, mucho tiempo, diría unos quince años, cuando a España aún no habían llegado los emos, ni los mods, ni los góticos, yo llevaba el flequillo a lo pin-up. Con mi formación clásica, yo lo llamaba más bien “flequillo a lo María Móntez”; aún no conocíamos a Betty Page. Vestir en España con faldas por debajo de la rodilla, de vuelo, posiblemente con un amago de cancán, es convertirse en un personaje. Llevar zapatos con pulsera en el tobillo, un mínimo de plataforma y cinturones anchos marcando la cintura es hacer diáfano que te opones y discrepas y que quieres dejar claro que eres muy rebelde. Vestir de pin-up en USA sin embargo, tiene un algo de onanismo estético. Vestirse de esta u otra manera tiene un mínimo valor social. Nadie considera a nadie más o menos cool/contestataria/gafapasta por ir a lo vintage. De hecho, nadie mira a nadie, y si lo hacen, es más por una cuestión de placer visual que de violación de la norma. Es que no les ha dado tiempo a construir la norma.

Ir de pin-up en América no tiene más valor que el de mirarse al espejo y gustarse. Es hacerse del Club de fans de Narciso y pasar del Ché. Es, al final, el triunfo total del individuo, que parafraseando a Aristóteles, de tan poco necesitar vivir en comunidad, se eleva, estéticamente, a la categoría de un dios (o una diosa…).

Guapa, guapa, guapa

El viernes estaba tan hasta el gorro de trabajar (hoy lunes, empiezo a dar mis clases y todo tiene que estar puesto a punto), que a las ocho de la tarde me dió el repeneque y cinco minutos antes de la hora de comienzo me fui a un concierto al auditorio de la universidad más próximo a mi casa. Allí me encontré con el siguiente programa que reproduzco más que nada como una extensión de mi memoria.

Música Folk

Se trataba de música de cámara con influencias folk. La verdad es que lo que más me gustó fue la obra del tal Kodaly, porque el folclore de Europa del Este es bonito con ganas. Hay que reconocer que los europeos occidentales no nos lucimos tanto en ese aspecto (en España, sin ir más lejos, hay folclores que son para darles de palos). El tal Schoenfield era una cosa así como más de cabaret, integrando el folclore americano, que ya sabemos todos que es Broadway y esas zarandajas. Lo de Brahms fue un poco decepcionante. Le he oído cosas que me han gustado más. Pero en general el concierto fue delicioso.

Lo más curioso es que estaba allí sentada al lado de una mujer en la cincuentena, y se puso a darme palique y me habló de mi espectáculo calderoniano del año pasado. Y yo: “ah, sí, sí, lo conozco: lo dirigí yo”, y la tía “¿pero estabas en el público?”, y yo “no, no, que lo dirigí yo”. Casi se cae de la silla. Que por eso reconocía mi voz (se me oía a mí en español recitando aquello de “y los sueños, sueños son…”), que había sido maravilloso, muy innovador y provocador, muy challenging… En fin, qué gusto que un año después la gente aún se acuerde de mis glorias pasadas… ¡Yo aún soy grande! ¡Es el teatro el que se ha hecho pequeño!

No sé si conocéis esta canción:

Es el tema principal de “Arthur, el soltero de oro”. A mí esta canción me fascina y además, forma parte de mi biografía sentimental. Hace unos años, en NYC, me fui sola a ver “The boy from Oz”, un musical basado en la biografía de Peter Allen, el compositor de la canción y marido de Liza Minelli, interpretada nada más y nada menos que por Hugh Jackman. Acostumbrada a verle como Lobezno, mis ojos no daban crédito. Interpretando a un personaje algo afeminado, cantaba, bailaba, hacía claqué, piruetas, resultaba divertidísimo… Algunos espectadores llegaron tarde y supo sacarle partido mostrando su impresionante capacidad de repentización cómica. Fue uno de esos espectáculos memorables, lleno de números y canciones inolvidables. Una de ella fue este “Best that you can do” cuyo estribillo reza “Si alguna vez te ves atrapado entre la luna y NYC, lo mejor que puedes hacer, es enamorarte”… Cuando salí del teatro, exultante, después de haber pasado dos horas en la gloria, ya entrada la noche, me encontré en Broadway. Las calles abarrotadas de gente, en cada esquina una sorpresa, los neones en los edificios, la música saliendo de los locales y los rascacielos iluminados, como invitándonos a elevarnos sobre las penas de este mundo…

Tengo que enamorarme en NYC.

Si, amigos, sí: yo soy más madrileña que las porras (mi madre quería que pusiera “que la porra”, pero ya me parece mucho). Así que en vez de irme a ver “Hoy no me puedo levantar” para cantar las canciones (que podría hacerlo, cuidao), yo me voy a ver la Antología de la Zarzuela-Homenaje a José Tamayo, y canto las arias zarzuelísticas, que también puedo, ojo.

Aunque no soy yo muy amiga de los poutporris, tengo que reconocer que me lo he pasado pipa. Recomiendo vivamente el espectáculo. Vamos, yo es que veo un manolo con su manola, y los chisperos, y las goyescas y los chulapones con su ladrillo y me hacen los ojos chirivitas. Y es que además de cantar clásicos del género chico, también había ballet… y vaya, lo que me gusta a mí el baile español. Yo veo esas castañuelas, y veo esos hombres tan ceñidos, pisoteando con tanto desparpajo y se me aflojan las gomas de los calcetines.

Porque “Gigantes y Cabezudos” está muy bien, pero a mí lo que me gusta de verdad es la zarzuela madrileña. A mí me gusta “La verbena de la Paloma”, a mí me gusta “La revoltosa”, “La Gran Vía”. A mí me gustan los retruécanos propios de la cultura popular de la villa y corte, y digo yo que una cultura cuyos trajes típicos a lo largo de los siglos siempre han incluido flores en el tocado, eso tiene que ser cosa buena.

La zarzuela es una cosa así como la ópera, pero sin ser tan larga, tan pesada y sin tanto drama y sin tanta tragedia. Porque eso es lo bueno de la cultura española: que nos gusta mucho reírnos. Habría que acordarse de los muertos de la generación del 98 que truncaron una insigne tradición de cultura basada en la risa. Por no hablar del siglo XX, que ha sido un siglo de traumatizados violados por curas y tal. Pero vamos, que si tuviéramos un poco de sentido, estaríamos todos orgullosísimos de haber parido un género musical con tanta gracia y tanto salero.

¿Pero cómo me voy a casar yo, Dios mío? ¿Pero dónde voy a encontrar a uno que me lleve vestida de chulapona a la Virgen de la Paloma, cante conmigo el “Santo Adalid” en la misa del Apóstol, y me acompañe a pegar gritos al Monster Jam? No puede ser, no puede ser…

¡Ay… de Madrid al cielo!

Os recomiendo hoy un ilustrador maravilloso que me ha recomendado a su vez don Ciriaco. Se trata de Ivan Bilibin. Para ver más de su obra, pincha aquí. ¡Muy chífili!

Ivan Bilibin

“Marnie la ladrona” está considerada una de las películas más oscuras de Hitchcock y como no podía ser menos, es una de mis favoritas. Se me ocurrió que podríamos verla todos juntos para hacer un poquito de cine-club y tal, y allí nos fuimos a casa de María de la O.

La sesión fue un poco como la de los Gremlins, con mucha revolución, ruido y palomitas volando, pero he aprendido mucho en este pase. Que el peinado de Tippi Hedren es muy feo, que le brillaba mucho el pelo, que tenía las piernas un poco gordezuelas, que la bata de la cuñada es muy bonita, que sale una maleta redonda muy cuca… También que muchas veces se notan mucho los decorados y que en la escena del robo en Rutland no hay música, porque se olvidaron de ponerla.

Cuando por fin logramos la concentración normal, al final pasó lo que tenía que pasar. Lloros y mucho enamoramiento de Marc Rutland, interpretado por Sean Connery. Que aunque Connery lleva unas cejas de vergüenza como se apuntó tropecientas mil veces en nuestro cineclub, su personaje es muy cautivador. María de la O también hizo un comentario muy profundo sobre las mujeres de Hitchcock. Lo pasamos muy bien. ¡La próxima os llevo “Los albóndigas en remojo”, chicos!

Aquí se les ve muy formales, pero es sólo para la foto