Alejandra en América » Familia

La textura crujiente del bacon

Alejandra — Mon, 30 Nov 2009 12:23:50 +0000

Ya estoy de vuelta en casa. He descubierto que ahora todas las compañías aéreas cobran por las maletas en los vuelos dentro de USA. Pues que les parta un rayo. El viaje ha sido tremendo. El avión era diminuto y nuestra azafata estaba loca. No hacía más que poner caras y reñir a todo el mundo. A todo el mundo menos a mí, que me sonreía, me hacía gracietas y me preguntaba si estaba bien con el consiguiente fastidio y odio del resto del pasaje. ¡Ehh! Yo no tengo la culpa de que le diera por ahí.

Recomiendo encarecidamente el aeropuerto de La Guardia si se va a Nueva York. Desde él se puede ver el skyline de NYC tanto al aterrizar como al despegar. NYC es un sitio bastante molón. Y me lo he pasado muy bien. He reforzado mis lazos afectivos con el pequeño tunante y estar con Fermina siempre resulta una inyección de vitaminas. Con respecto a “galleto”, es bastante sorprendente ver cómo se va desarrollando una persona. No digo sólo cómo crece de día a día, que también, sino sobre todo como va descubriendo cuál es su personalidad. Su personalidad que sólo le pertenece a él. Ya sabemos que es más de música que de deportes, que tiende al orden y al aseo, que es generoso, sociable, que no le agradan del todo los perros (yo creo que va a ser más de gatos), que tiene cierta fascinación por los idiomas… Bueno, ya va siendo él, en definitiva. Parece que le he caído bien y me ha pedido que vuelva. Me llama “tía Ale”. No podía entender por qué me tenia que ir y su madre utilizaba la expresión “Porque tiene que traer el bacon a casa” para explicarle la situación. La última vez que me lo preguntó le dije con cara muy trágica: “porque tengo que traer bacon para ti, ¡que te gusta mucho el bacon!”. Se partía de la risa.

Anoche nos estuvo sacando dos mil fotos en la cena, ahí a traición y entonces su padre pronunció “el chiste” de este viaje: “¡¿Les estás sacando fotos a mis pies?! ¡¡Pero no los tenía preparados!!”. Lo que me reí. También el pequeño tunante.

Juntas, café para dos

Alejandra — Sun, 29 Nov 2009 04:15:29 +0000

Hoy hemos tenido el día anual “Sólo Fermina y Alejandra”. Porque nosotras lo valemos. Lo primero que tuvimos que hacer es salir pitando por la mañana temprano porque queríamos comprar entradas para el teatro en la taquilla de última hora, en Times Square. No olvidemos que hablamos de Broadway. Lo habitual es que haya que hacer colas de horas para conseguir un ticket. Hoy hemos descubierto que la cola es para los musicales y que si lo que quieres ver es teatro, es bastante rápido. Desde que llegamos hasta que tuvimos nuestras entradas en la mano tardamos aproximadamente unos tres minutos. Conseguimos las últimas dos entradas para “The understudy”, la nueva sensación del teatro neoyorkino. Recordemos que yo ya estoy hasta las narices de los musicales y quería ver teatro. Teatro de verdad. La obra no estuvo mal, pero bueno, a mí las obras contemporáneas me parecen en general un churro. No entendí muy bien cuál era el objetivo del texto más que encadenar un chiste detrás de otro, y en mi humilde opinión, sin mucha gracia. Pero parece ser que a la gente le esta gustando. Lo realmente increíble es que el protagonista era Mark-Paul Gosselaar aka Zach Morris de “Salvados por la campana”. Madre mía, pero qué bien ha crecido este niño. Fermina y yo no podíamos quitarle ojo. Tampoco el resto de la ancianidad presente en el teatro. Porque tengo que decir que la media de edad era mil años. Yo tenía a mi lado una coetánea de Cleopatra que al principio de la obra no hacía más que comer patatas fritas con el consiguiente perjuicio para mi comprensión del texto. Muy amablemente le pedí que dejara de mascar como si fuera el monstruo de las galletas y muy amablemente dejó de hacerlo. Entonces se puso a eructar. Pero no disimuladamente, no. Se puso a eructar cantando el abecedario. Como trabajo duramente en mi comprensión y empatía, en mi paciencia y compasión, no dije nada, pero la madre que la parió. Al final de la obra hubo un debate con Mark-Paul Gosselaar. Madre mía, qué espalda, qué brazos, qué muslos más prietos… Aquí la prueba.

Dios bendiga a América

He de añadir que asimismo nos pasamos el día comiendo. Desayunamos en el famoso “Brooklyn Diner” y luego nos fuimos a comer al Pond, en un sitio megapijo mientras veíamos a la gente patinar sobre hielo. Aquí el video.

Después de la obra, sesión matinée, estuvimos paseando por la ciudad, yendo de compras a las tiendas más chic

En mi ambiente natural

y comiendo castañas.

MariCarmeeeeeeeeeeeeeen

Lo de las castañas tiene su explicación. Las castañas para mí es como estar en casa porque en Galicia hay muchísima tradición de comer castañas asadas con día de fiesta incluso dedicado a tal menester. Pero resulta que el otro día, hablando con mi madre por teléfono, al despedirse de mí lo último que escuché fue exactamente: “Muchos besos, cariño, te queremos mucho, cuídate… MariCarmeeeeeeeeeeeeeen, come unas castañaaaaaaaaaaaaaaas”. Lo último a grito pelado. Esta ocurrencia ha servido de gran jolgorio entre Fermina y yo, y comiéndonos las castañas hemos querido celebrar un pequeño homenaje a mi madre.

Más tarde nos sentamos en las escaleras de la Biblioteca de NYC, donde se cobijan en la película “El día después de mañana” y tras dudar si nos subíamos al Empire State o no, decidimos irnos a comer tortilla de patata y boquerones en vinagre. Esto en un restaurante supuestamente español llamado “Solera” y que estaba muy bien. Allí hablamos de lo divino y de lo humano y lo pasamos pipa, para qué negarlo. Lo he dicho tropecientas mil veces pero lo digo una más: New York is a wonderful town.

Buenas viandas

Un día en el zoo

Alejandra — Sat, 28 Nov 2009 02:15:55 +0000

Hoy Fermina, el pequeño tunante y yo nos hemos encaminado a Central Park que es posiblemente el parque más glamouroso del mundo. Pese a estar en medio de una las ciudades más bulliciosas del planeta, entrar en Central Park es adentrarse en un oasis de paz. Primero fuimos a los columpios, pero se esté donde se esté, siempre se pueden ver los rascacielos al fondo.

El suelo era blando

Después el pequeño tunante tuvo frío y descubrí que tiene unas manos enormes.

Y unos guantes muy glamourosos

Más tarde cogimos un bici-carruaje para trasladarnos por Central Park. El hombre iba rápido cuesta abajo y no tan rápido cuesta arriba. Hizo ahí bastante músculo.

El pequeño tunante y su madre en el carricoche

Acto seguido fuimos al zoo del parque y vimos unos bichos bastante espectaculares.

Bicho 1

Bicho 2

Bicho 3 también conocido como oso polar

Bicho 4 con rascacielos al fondo. Sólo en NYC.

Por último quiero comentar que hoy hemos tenido un día de gran confraternización el pequeño tunante y yo, y me ha preguntado la traducción al español de alrededor de 2856 palabras. El culmen ha sido cuándo me ha preguntado cómo se dice cookie en español y he respondido: galleta. Inmediatamente me ha venido la inspiración y le he comentado: “¿qué te parece si a partir de ahora te llamo “galleto”? Será nuestro secreto”. Parece que le ha gustado, así que el nombre que le puse antes de nacer, “pequeño tunante”, quedará para registros literarios y “galleto” para el día a día. Acabo de escribir gallego en vez de galleto. Lapsus freudiano.

Pues me he comprometido

Alejandra — Wed, 19 Aug 2009 22:01:45 +0000

Sí, amigos, sí. Aquí se acaban vuestros momentos de impás y de suspense. Ya me he comprometido. Tengo un nuevo ahijado. Será el tercero en mi madrinazgo, pero el primer varón y definitivamente el primer americano. Yo tengo los ahijados repartidos por el planeta, porque me parece una cosa de glamour y de elegancia. Lo que pasa es que tengo que ser ejemplo activo para todos ellos y yo, en cuanto me descuido, ya estoy en el sofá rascándome la barriga. Yo estas cosas me las tomo muy en serio, porque cada niño que viene al mundo viene con un pan debajo del brazo y son el futuro y hace falta todo un pueblo para educar a un niño, y yo sólo valgo por todo un barrio.

Bienvenido a mi mundo de luz y de color, pequeño tunante II.

Hoy he visto a mi ahijada inglesita

Alejandra — Thu, 13 Aug 2009 05:55:44 +0000

Sí, amigos, sí. Yo soy un poco como el Tío Matt de “Fraguel Rock”, que siempre estaba por ahí viajando y mandando postales. Afortunadamente mi ahijada inglesita ahora vive en Madrid y cuando vengo por estos andurriales tengo la oportunidad de verla. Molly tiene ya casi cinco años, que los cumple justo un día antes que yo, y esta vez le ha caído un libro de esos extensibles emulando una casa de muñecas (yo aprovecho la mínima para regalar libros), un traje de andaluza (ya sabéis que yo soy mucho de coros y danzas) y una corona, un bolso y una varita mágica de una princesa Disney, no me pregunten cuál, que hay muchas (a mí me pirra todo lo que sea el Gotha).

Estar con Molly y sus padres es bien llamativo porque con su madre habla en francés, con su padre en inglés y conmigo en español. Y no se confunde ni una vez. Y en todos los idiomas un acento perfecto. Ay, qué maravilloso es el cerebro humano. Molly ya es una mujercita y va desarrollando una personalidad zalamera y cautivadora. Vivaracha y atrevida, sabe siempre cuáles son los límites del saber estar más lleno de allure. Me dice su madre que le encantan todas las cosas “de niñas” y en esto se ve claramente la influencia glamourosa de la madrina. Ya me veo comprando cosas con muchos volantes y muchos brilletes y mucho rosa y mucho Chanel nº 5. Y la madrina más emocionada que la ahijada, eso que no se dude.

¡Molly, muñeca, te veo pronto! ¡Taconea mucho!

De andaluza

De princesa

El compromiso

Alejandra — Thu, 06 Aug 2009 22:01:51 +0000

Sí, amigos, sí. Yo soy la típica mujer con miedo al compromiso. Sacarme a mí un “sí, quiero” tiene mucha complicación. Ningún ser humano trasciende a su época y yo tampoco. Soy un producto claro de la hipertrofia postmoderna del individuo. Yo tengo un compromiso conmigo misma y a veces, ni eso. Y lo tengo porque no me queda, biológicamente, más remedio.

Pues bien, después de todo lo dicho, todo indica que parece que me voy a meter en un gran follón.

Edición: no, no me caso; se trata de un compromiso muy serio. El más serio que se me ocurre. Era muy serio legalmente hasta el siglo XIX y ahora es una cosa más emocionalmente seria. Pero ya sabéis que yo en cuestión de ritos vivo en el año de la tanana.

You’ll never walk alone

Alejandra — Tue, 02 Jun 2009 22:01:08 +0000

Sí, amigos, sí. Lo que nunca os he contado es que yo jamás he estado sola. Desde bien pequeña tengo un poltergeist ahí fornicando pero bien la sus scrofa doméstica. Sería arduo enumerar todas las cosas que me han desaparecido a mí a lo largo de mi vida. Por ejemplo, se me viene ahora a la cabeza una vez que bajé a comprar una tableta de chocolate. Cuando volví, fue dejar el chocolate en la cocina, ir a colgar el abrigo, y oiga, la tableta ya no estaba. Ya sé, ya sé lo que estáis pensando. Créedme: tengo un poltergeist.

Al principio, cuando fui consciente de esta situación sobrenatural me desesperaba. Me mesaba los cabellos, clamaba al cielo, maldecía mi hado. Ahora ya me lo tomo con más calma. Me siento, me rasco la barriga y entro en contacto con el ser, a ver si me da un chivatazo. A veces funciona y triufan las fuerzas del bien.

Desde que estoy en América, mi poltergeist la tiene tomada con mi carnet de conducir. Es que no hay vez que no vuelva de USA que no haya desaparecido mi carnet de conducir. Me he pasado el bendito día buscándolo. Cualquier coge un coche en Grecia sin carnet de conducir. Porque no creo que les valga el americano, que les debe sonar como muy lejos y moderno. Yo creo que a mi poltergeist le horripila el modelo sábana tanto como a mí: ¡pero que es inútil, poltergeist! ¡Que aunque lo pierda no me dan el modelo nuevo! (que no sé por qué; bien nos podrían librar a la gente de bien del tabloide, en vez de obligarnos a acabar nuestros días con él).

Bueno, al final apareció, happy ending. No digo dónde, porque pa qué. Yo tengo un nombre para mi poltergeist, pero no lo voy a decir por si acaso toma represalias, que creo que lee este blog.

Inland Empire

Alejandra — Sun, 31 May 2009 22:01:18 +0000

Llevo un fin de semana que esto ha sido la repleción. Si no he visto diez películas este fin de semana, no he visto ninguna. La vida muelle desde el sofá. Tanto, que hace tres horas me he tenido que incorporar y poner el cuerpo en vertical porque ya hasta me dolía la espalda, cosa rara en mí. Yo estos maratones los hago cada lustro, porque como bien sabéis, soy poco de tele, pero es que estoy tan cansada, que doy por bueno este oasis de telespectación pasiva.

Las películas en blanco y negro, a ser posible anteriores a 1945, aunque alguna ha caído del 66. Entremedias, mucha soneca, vigilias, medios sueños, sin llegar a caer en brazos de Hipnos nunca del todo. Es curioso lo que pasa en esos momentos. En mi caso, cuando estoy en duermevela, me lleno de obligaciones imaginarias y me preocupo por deberes alucinantes. ¿Llevo bien colocados los cascabeles de los tobillos? ¿Me he acordado de cerrar la cabina del peaje de la autopista? Le doy vueltas y vueltas hasta que un sonido en la televisión me devuelve al mundo de los despiertos y aún tardo unas décimas de segundo en darme cuenta de que esas preocupaciones tienen poco que ver con la vida que creo real.

Para celebrarlo, para homenajear a esa pseudo-realidad pseudo-percibida, mi madre y yo hemos decidido ver “Inland Empire”, de David Lynch. El argumento ya lo sabéis porque es el de siempre: una mujer del mundo de la farándula no puede distinguir entre la realidad y la ficción. El espectador tampoco. A los siete minutos justos de metraje mi madre ha murmurado “dentro de un rato voy a poner la televisión a ver si echan algún clásico”. El rato ha consistido exactamente en un segundo. Antes de acabar la frase ya estaba haciendo zapping por las cadenas convencionales. De eso hace una hora, aún no ha vuelto a la película, que sin embargo, parecía que le estaba gustando mucho.

Yo me estoy desternillando por dentro mientras soy testigo de excepción de cómo da vueltas arriba y abajo a los canales sin retornar a “Inland Empire” ni por error. Atención, ahora me reprocha: “oye, yo he puesto la película y tú te has puesto ahí con el ordenador”, como si fuera yo la responsable del cambio de programa. Esto es lo que en psicología se llama proyección.

El peligro amarillo

Alejandra — Mon, 25 May 2009 16:35:14 +0000

Lo que no conté ayer es que mi madre y yo fuimos a una tienda de chinos a comprar unos vaqueros para andar por casa y de paso hundir más nuestra economía en franca colaboración con el gobierno. Lo peor de una tienda de chinos es que suele estar sobresaturada de chinos. Será porque chino y saturación son dos palabras que acostumbran a ir juntas. Lo segundo peor es que tienen las ropas todas apiladas en cajas de cartón y encontrar la talla deseada es exactamente igual que encontrar una aguja en un pajar.

Así que allá nos adentramos entre las pilas de bolsas y el primer vaquero que pillamos era una talla 64. Ideal para que mi madre la utilizara de colcha. Muy amablemente, como muy multiculturalmente, yo le dije a la buena mujer: “Mire, por favor, ¿nos puede dar la 40″? Y la china se puso allí como Genghis Khan a berrear: “Plobal esa, plobal esa. Luego más pequeña, luego más pequeña”, muy segura de sí misma con tropecientos chinos detrás. Entonces yo, como muy alianza de las civilizaciones: “pero, mire, señora dependienta. Ya le digo yo que esa le va a quedar enorme” – “Plobal esa, plobal esa”, la tía insistía, los chinos se impacientaban. Aún forcejée unos minutos más, hasta comprender que era totalmente inútil, así que me volví a mi madre y con cara de fracaso etnocéntrico le dije que fuera tirando para “el probador”.

Como era de esperar, mi madre necesitaba una talla más pequeña. No quiero extenderme. Sólo diré que de la 64 a la 40 la pobre mujer tuvo que probarse toda la escala descendente de tallas hasta que por fin llegamos a la suya. Cada vez que yo cogía aquel pantalón y salía de nuevo y me encontraba a todos los chinos mirándome con cara de mal café, como preparando los nunchakos (las artes marciales son la tercera peor cosa de estas tiendas), esperando a la frase fatídica: “¿me puede dar una talla más pequeña, por favooor?”… a mí en esa circunstancia se me iban años de existencia.

Yo creo que sin lugar a dudas ahí fui yo la que se llevó la peor parte, teniendo que arriesgar la vida en cada salida del “probador”. Mi madre sostiene que era peor lo suyo. Que si a mí me hacían algo, se quedaba ella allí aislada y atrapada en el cuartucho , sin posibilidad de escape. Pero aún no nos hemos puesto de acuerdo en ese extremo. Nuestra teoría es que lo hacen así para que al ir de mayor a menor no te lo puedas poner un pantalón encima de otro y robarles la ganancia. Sé que es una posibilidad surrealista, pero es que la experiencia no lo fue menos.

Es mucho mejor comprar en Ross, dress for less. En serio.

La princesa de Maquiavelo

Alejandra — Tue, 24 Feb 2009 02:12:20 +0000

De mi padre, que además de científico es un hombre sabio, he aprendido muchas cosas de importancia suma que me han ayudado a tomar una decisión en no pocos momentos cruciales de mi vida. Una de ellas es que a veces, la mejor manera de ejercer la autoridad es no ejercerla. En realidad la autoridad no se trata tanto de lo que tú puedes mandar, sino de lo que los demás están dispuestos a obedecerte, y el buen mandamás es el que conoce a la perfección esos límites y jamás se pone en la tesitura de que su autoridad sea cuestionada, creando así la ilusión de que es omnímoda.

Viene esto a cuento de que tengo un alumno, el más guapo y el más estrella del equipo de béisbol, que hace mucho tiempo que pasa olímpicamente de mi clase. No es que monte barullo, de vez en cuando participa, pero hace semanas que ni trae los libros ni pone demasiado interés en el asunto, además de llegar compulsivamente tarde. Supongo que darse de baja ahora en mi asignatura le resultará tan caro que va a aguantar lo que haga falta, y al fin y al cabo, él está aquí por el béisbol, no por la cultura española.

La guinda ha sido hoy, cuando ha entrado el último, como siempre, colorado como un tomate, con un Redbull en la mano, y varios collares de cuentas doradas alrededor del cuello. Llámenme loca, pero yo para mí que venía de empatar con una fiesta.

La autoridad. Ante semejante situación tenía yo dos posibilidades. O bien encararme con él y preguntarle si se creía que esto era la Costal del Sol, o bien pasar totalmente y hacer uso de “el mejor desprecio es no hacer aprecio”. Claramente opté por la segunda opción por varias razones. Una, porque tengo más cosas que hacer que ocuparme de un post-adolescente ebrio, dos, porque yo mi asignatura ya la tengo aprobada con matrícula de honor, y tres, porque el chico antipático tampoco es. De hecho, es bastante educado cuando se pone.

Además, sin lugar a dudas hubiera llevado las de perder si le hubiera cantado las cuarenta. No la guerra, que quien tiene potestad de calzarle un suspenso a final de curso soy yo, pero claramente la batalla, porque en el estado en el que se presentó, con sus maracas, me habría hecho cero caso y eso me hubiera dañado irremisiblemente a los ojos de los demás alumnos, que por cierto, me adoran. Y cada día me adoran más. Y además, estoy segura de que aprecian sobremanera mi donaire y galanura a la hora de evitar tensiones innecesarias. Así que, vaya, la cosa se quedó en un inocente comentario de “qué, tú de fiesta, ¿no?” y una sonrisa general.

Hablaré con mi padre para que ponga todas estas cosas en una enciclopedia ilustrada.