Era una sensación extraña. A veces sentía que no conocía a nadie. Que no se conocía a sí mismo. Un extrañamiento que le dividía. Como estar en coma y consciente. Con un cuerpo muerto que otros trasladaran de lugar mientras la cadena entre su pensamiento y acción se hubiera roto para siempre. En otra habitación sonaba un piano. La fiesta parecía animada y sin embargo, todo era silencio para él. Caminaba flotando entre los comensales. Copas de champán y cigarros puros. Vestidos de lamé y pedrería en un ambiente decadente que se empeñaba en querer seguir siendo esplendoroso. Alguien derramó su bebida en su smoking. Tardó en darse cuenta de lo que había pasado. La vida seguía bullendo a su alrededor. Perdones, servilletas friccionando la seda. Demasiado movimiento en un mundo que para él se había paralizado. Sin poder evitarlo agarró la muñeca de aquella mujer. No quería que siguiera limpiando. Fue un acto reflejo del que se arrepintió nada más liberarlo. Ella le miró extrañada. Había sido sin querer. Por supuesto. Estaba intentando quitar la mancha. Pero la mancha ya estaba ahí. Toda una serie de acontecimientos encadenados que le hacían sentirse alienado del mundo. La fiesta, las risas, los cuerpos balanceándose hacia atrás y hacia adelante. La vida a su alrededor que hizo que aquella mano se desmayara. La vida que le tocaba a él, que le cambiaba para siempre en cada instante en los más insignificantes detalles. Que no le pedía permiso y que nunca anunciaba en qué dirección cambiaría su destino.

La cogió por los brazos y apretó con fuerza. Empezaba a hacerle daño. Quería evitar por todos los medios que se fuera. Ya no se trataba de si estaba o no en la misma habitación. Hacía tiempo que había superado aquella nimiedad. Hubiera querido fundirse en su cuerpo e impedir que siguiera escindida. En su interior sabía que se pertenecían y le abrasaba la separación. Que no corriera el aire, que las sangres se mezclaran pasando de un cuerpo a otro, que fueran uno, que fueran todo.

No podía soltarla. Ella le miraba fijamente mientras se sentía el pulso en cada uno de los dedos. Ante la falta de reacción agitó los brazos. Como si cada movimiento le garantizara traspasar más y más su carne. Ella seguía lejos. No había nada que él pudiera hacer para amarla.

Según Bitacoras.com poseo el blog número 6678 más influyente del mundo de los blogs hispanos. A mí no me pregunten porque no tengo ni idea de qué significa eso. Si mi blog fuera influyente de verdad en el planeta no habría calcetines blancos.

Los dos miraban por el cristal esmerilado contra el que golpeaba la lluvia. Las cucharillas ya inmóviles, desmayadas sobre los restos del café, anunciaban que aquello estaba llegando a su fin. Nadie sabe muy bien qué se dijeron, ni tampoco importaba mucho. Quedaban todos los cuentos infinitos para explicar el fracaso, que si son así, que si siempre hacen lo mismo, que si esto se veía venir, que si hay que aprender de la experiencia. Pero la experiencia no es más que otro relato sobre la salvación de la Humanidad. La experiencia no existe más que en el recuerdo y ni el más sacrificado de los esfuerzos podría arrancarla de allí para hacerla encarnarse en el Presente.

Allí enfrentados aceptaban que con el tiempo, no mucho, harían el uno del otro una caricatura cruel. Se despojarían mutuamente del alma y en la memoria del otro ocuparían el espacio de un muñeco acartonado cuya grabación siempre repite las mismas frases. En los últimos minutos las miradas se cruzaban intentando encontrar de nuevo ese hálito de comprensión, ese destello de unicidad que empezaba a apagarse para siempre. En algún momento se quisieron. Ahora no serían más que dos nombres en un papel, otro número en una estadística.

Todo estaba ya preparado. Llevaban mucho tiempo esperando aquel viaje. Las pequeñas maletas, las gafas de sol, los chorizos  y las butifarras componían una constelación de admirados adminículos que anticipaban lo que iba a ser un día inolvidable. Las navajillas se movían a velocidad cortando aquí y allá, resplandeciendo en sus encuentros con el sol y el aire se impregnaba de un entrañable olor a tocinos y queso curado.

Los de las filas de atrás, como cabía esperar, pronto empezaron el canturreo. Las tonadas populares se entremezclaban con alalás y aturuxos y parecía que nada ni nadie podría nunca arrancarles la felicidad de aquel día. Más adelante, dos solitarios hacían migas compartiendo la mortadela e intercambiando asentimientos mutuos sobre lo descastada que es hoy en día la juventud. Otro permanecía en silencio, escuchando el partido con un monocasco que salía de una radio del tamaño del libro rojo de Mao. El pasillo siempre ocupado con gente que iba y venía, risas, movimiento continuo… definitivamente aquel día quedaría grabado en sus corazones para siempre.

De pronto, un frenazo brusco, el autobús que se tambalea y toma una desviación improvisada a la derecha . Las cabezas que se ciñen a las ventanas intentando averiguar la nueva dirección. Chasquidos de patillas de gafas que se abren y se cierran y la imposibilidad de leer los carteles debido a la velocidad que ha cogido el vehículo. Silencio provocado por el estupor inicial, y de pronto las primeras quejas resultantes de los remeneos que el autobús imprime en una huida desesperada hacia delante. El lider natural del grupo, ganador en tres ocasiones del campeonato de petanca de su asociación de vecinos, toma la iniciativa y se atreve a alzar la voz. “Oiga, pero, esto que é?“. No recibe respuesta alguna. De repente, tras la ceguera natural del alborozo, reparan en que el conductor va encapuchado. Y no sólo eso. De dentro de la capucha le cuelgan unos cordones que los viajeros no logran identificar.

Se miran los unos a los otros intentando buscar respuestas, pero el balanceo violento del coche les disuade de levantarse. Nadie quiere romperse una cadera. Algunos gritan, algún ataque de histeria. Otros se dedican al chorizo porque al fin y al cabo la vida son cuatro días. Antes de que les haya dado tiempo a reaccionar, de tomar alguna decisión, el autobús se detiene. Se abren las puertas. El conductor ni les habla ni les mira. El de la petanca sale el primero y tras inspeccionar cuidadosamente el terreno, se da cuenta de que unas vallas que discurren de la puerta del vehículo a la puerta de un local, impiden cualquier intento de fuga. Más encapuchados, con símbolos extraños pintados en el pecho flanquean el antinatural corredor. Bien agarrados a sus avituallas, por lo que pudiera pasar, se dirigen en fila india al interior del edificio. No saben lo que les espera allí. Alguien llora. Se van sentando y cuando ya todos están colocados donde tienen que estar, allí aparece él acompañado de su habitual fanfarria.

Como lle din? Quin!

Como lle chaman? Quintana!

Uno de los ancianos, sin osar levantarse, rezonga por lo bajines

Esto nin é música nin é nada!

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Una excursión de ancianos a Portugal termina en un mitin de Quintana.