Prometo no volver a intentar entender el amor. Sólo sentirlo. A todos los que me queréis, os quiero.

Como no sé cuándo podré actualizar, me gustaría dejaros con esta historia muy popular en los Estados Unidos. La primera vez que la escuché fue en boca de Fermina en nuestro colegio mayor en Madrid allá por el año de MariCastaña, lo cual demuestra su génesis norteamericana. No sé si también se da por tierras patrias, pero aunque sé que puede ser acusada de hortera, a mí siempre me ha emocionado y creo que es un buen tema para recordar en el Día de Acción de Gracias. Todos necesitamos sentir que siempre hay alguien que cuida de nosotros y es necesario que siempre recordemos que todos los seres humanos tienen esa necesidad cuando nosotros somos más fuertes. Y porque nos cuidan y porque tenemos la sensibilidad para cuidar, hemos siempre de dar gracias.

Un hombre tuvo una noche un sueño… soñaba que caminaba por la playa con el Señor, y a través del camino recordaba cada momento de su existencia. Por cada acontecimiento, cada alegría, cada tristeza, dos pares de pisadas en la arena. Unas eran las del hombre, las otras, las del Señor. De pronto el hombre se dió cuenta de que en los momentos más terribles de su vida sólo había un par de pisadas y se volvió a su acompañante: “Señor, tú me dijiste que caminarías conmigo a lo largo del camino, pero veo que durante los peores momentos de mi vida hay un solo par de pisadas. No entiendo por qué me dejaste solo en las horas en las que yo más te necesitaba”.

Entonces el Señor, clavando en él su mirada infinita, le respondió: “Mi querido hijo. Cuando ves que en la arena del camino de tu vida no hay más que un par de pisadas, es porque yo te llevaba en mis brazos”.

Esperanza para los hombres en la Tierra.

Estoy bastante contenta por un descubrimiento que he hecho recientemente. Y he tenido que venir a USA para enterarme porque en España no me entero de nada. Resulta que durante toda mi vida, cuándo me preguntaban qué música me gustaba, yo siempre me quedaba así un poco como con cara de velocidad. Luego con el tiempo aprendí a decir “swing” porque al fin y al cabo Sinatra cantaba swing y eso siempre queda glamouroso. Pero una gran cantidad de música que me gusta se quedaba fuera de ese conceto. Las únicas expresiones que se me ocurrían que podrían dar una idea al común de los mortales eran “música pastelosa”, “música hortera”… Y lo pasaba muy mal. Para mí, tener que decir aquello de “me gusta la música hortera” era un sufrimiento.

Pero ahora he descubierto que la música que a mí me gusta se llama soft-rock. Sí, señor, con un rock y todo de apellido. A ver qué va a ser esto. Que se manifiesten los lectores masculinos de este blog, pero mi teoría es que este tipo de música estimula un no sé qué del cerebro femenino. Yo noto como mis neurotransmisores se ponen en funcionamiento con estas ondas sonoras y aunque sé que me condena un poco al ostracismo social, me importa más o menos un pepino porque me causa placer cerebral. Aquí os dejo algunos vídeos de soft-rock y exijo respeto en los comentarios. Va por vosotros dos, sí. Tomadme o dejadme.

I’m not in love – 10cc

Don’t give up on us baby- David Soul

Do that to me one more time – Captain and Tenille

If you leave me now – Chicago

Just when I needed you most – Randy Van Warmer

Close to you – Carpenters

Can’t smile without you – Barry Manilow

Making love out of nothing of all – Air supply

Alone again (naturally) – Gilbert O’Sullivan

How deep is your love – Bee Gees

You are the sunshine of my life – Steve Wonder

Nobody does it better – Carly Simon

You light up my life – Debbie Boone

All by myself – Eric Carmen

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Tú llenas todos mis sentidos
Como una noche en el bosque
Como las montañas en primavera
Como un paseo bajo la lluvia
Como una tormenta en el desierto
Como el tranquilo oceano azul
Llenas todos mis sentidos
Ven, vuelve a llenarme de nuevo

Ven, déjame amarte
Déjame darte toda mi vida
Déjame ahogarme en tu risa
Déjame morir en tus brazos
Déjame permanecer a tu lado
Déjame estar siempre contigo
Ven, déjame amarte
Vuelve a amarme de nuevo

Tú llenas todos mis sentidos
Como una noche en el bosque
Como las montañas en primavera
Como un paseo bajo la lluvia
Como una tormenta en el desierto
Como el tranquilo oceano azul
Llenas todos mis sentido
Ven, vuelve a llenarme de nuevo

No sé si os he contado alguna vez que, recién acabada la universidad, Fermina se fue a trabajar para el estado americano a Kazajstán, durante dos largos años initerrumpidos, con toda la Unión Soviética desmoronándose. Toda una proeza. Dos años lejos de su familia, de su hogar, en el fin del mundo. Cuando le pregunté cómo era capaz de hacer aquello, me contestó que el amor de toda la gente que la quería a lo largo y ancho del planeta era lo que le daba fuerzas para enfrentarse a cualquier cosa. Daba igual donde estuviera. Siempre estaba acompañada por todos aquellos que la queremos.

Aquello, de lo que probablemente ya ni se acuerda, ha sido desde entonces una máxima de inspiración en mi vida. A mí ya no me da miedo estar aquí o allá, porque sé que en algún sitio, hay alguien que me quiere. Y nada puede abatirme si tengo amor. En esta semana de pachuchismo he tenido mucho amor. El amor de mi familia. Y entre todos ellos, el amor de Carlos, que siempre se acuerda de mí. Esta semana he recibido por sorpresa un libro enviado desde España. Un libro de ilustraciones de cuentos de hadas de Warwick Goble. Un libro precioso cuyos dibujos invitan a soñar mundos imposibles, lejos de la tristeza que a veces acompaña el único que tenemos.

Así que, gracias, Carlos. Eres un sunbeam en mi vida y te quiero mucho.

Warwick Goble para "Hadas en la orilla del mar"

A mí madre no le gusta nada que lleve el pelo tan largo. Cuando pienso en nuestra relación, indefectiblemente me veo corriendo por el pasillo adelante mientras ella me persigue con unas tijeras. Por supuesto esto es una hipérbole de las mías. Pero ya sabemos que a mí me gustan más las figuras retóricas que a un tonto una tiza. En realidad, en los últimos cinco años, mi madre me debe haber dicho unas tres o cuatro veces que me corte el pelo. Pero no es las veces que me lo dice. Sino cómo me lo dice. Así como enseñando el colmillo.

Lo cierto es que en la última semana unas seis personas se han referido a mi pelo. Estoy sentada en la biblioteca y de pronto alguien me lo toca y exclama algo como “beautiful spanish hair”. También me dicen “wonderful color”, “such awesome curls” o “beautiful mediterranean hair”, lo que me deja un poco trastornada, porque yo no tengo nada de mediterránea. Vamos, tengo de hecho un estatuto de limpieza de sangre que para sí lo quisiera el alcalde de Zalamea. Pero en fin, dejando tonterías sanguíneas aparte, yo no logro verme a mí misma como una mediterránea pese a lo muchísimo que aquí me lo repiten. Tampoco puedo ver mi pelo como mediterráneo, claro que no se lo tengo en cuenta porque al fin y al cabo, qué saben ellos de mi construcción mental de lo mediterráneo. Para tener un pelo mediterráneo tendría que ser muchísimo más oscuro y más recio y aunque tengo las ondas grandes, tendrían que ser menos atirabuzonadas.  Menos Candy Candy. Pero yo les dejo porque… menos da una piedra.

Lo realmente importante de esta historia es cómo en esta última semana a todo tipo de personas les ha dado por alabar mi pelo. Príncipes y plebeyos hacen un alto en el camino para contemplarlo y solazarse con su visión. Y juro por Dios que mi pelo no es muy diferente a cómo era hace siete días. Entonces yo, con mi complejo multicines mental ya me imagino que alguien por ahí ha dicho: “A ver, Alejandrita, como esta semana estás ahí un poco ahí under pressure, vamos a mandarte una ayudita de la manera más eficaz”. No sé qué pensar de que la corte celestial crea que la mejor manera de animarme es alabando mis rizos. Quizás he ido demasiado lejos con la cosa esa del glamour. Yo bien preferiría que me tocara la primitiva, que me venía al pelo, o me dieran un Nobel, que al fin y al cabo yo no tengo un pelo de tonta, pero en fin, si ha de ser a través de mi melena, bienvenido sea.

Pongo esta imagen porque yo llevo así a menudo el pelo

Sí, amigos, sí. Hoy he firmado el contrato de mi nuevo apartamento. Estoy que aún tiemblo un poco. Me voy a una casa enorme, con habitaciones enormes, y hasta un solario. O sea, un pequeño cuarto con la pared hecha de cristales para estar allí en plan lagartija. Es bastante caro y lo curioso es que no voy a tener siquiera muebles para llenarla. Va a estar vacía, como todas mis casas. Pero si todo va bien, que espero vaya y que Dios provea, estaré allí unos tres años y París bien vale una misa. Y pegada al campus, que es lo que a mí me gusta. Otra de las cosas que me gustan es que prácticamente no tiene escaleras, lo cual quiere decir que no me deslomaré cada vez que vaya con el baúl de la Piquer arriba y abajo. También tiene un agujero en una pared para que el lechero me deje las botellas de la leche. En fin… estoy un mucho bastante bajo shock, pero a lo hecho pecho y el que a buen árbol se arrima, buena sombra le cobija.

La fachada

]]> http://itgirl.wordpress.com/2009/10/28/me-cambio-de-casa/feed/ 4 Alejandra La fachada http://itgirl.wordpress.com/2009/10/16/vivir-en-la-universidad/ http://itgirl.wordpress.com/2009/10/16/vivir-en-la-universidad/#comments Fri, 16 Oct 2009 02:57:12 +0000 Alejandra http://itgirl.wordpress.com/?p=4290 ]]>

Yo he llevado siempre mal lo de la jungla de asfalto. Mi hábitat natural son los centros académicos, cuanto más ursulinos, mejor. Cuanto menos eco del mundanal ruido, y más de rondalla y de resabio de inocencia no perdida, más estoy yo en mi salsa.

Hoy he ido a un concierto de la Orquesta Filármonica del estado en uno de los teatros de la universidad. Y aunque me ha parecido un poco largo y soporífero, no he podido por menos que felicitarme a mí misma por haber conseguido atrincherarme en esta torre de marfil de donde nunca tenemos que salir y a donde todo nos lo traen hecho. En nuestro correo electrónico, continuamente anuncios de lo que se cuece en el campus. No tenemos que buscar nada. No tenemos que salir a buscarlo. Todo aquí, concentrado, como el Aleph. Evitándonos tener que salir a la luz del día, donde seguramente, más bien, sin ningún género de dudas, nos desintegraríamos debido a nuestra calidad débil y poética.

Hoy ha sido un día bastante agradable. He adelantado con mi trabajo y alguien a quien admiro mucho me ha dicho que escribo de maravilla. Fucking good, fue exactamente la expresión. Ha sido un día de soñar y de crear. De crear con palabras. De soñar otros mundos y otras vidas. Ha sido un día de “qué pasaría si…”. Hey, si me estás leyendo, ha sido todo muy cool, darling.

Antes de que se me olvide, también existe la posibilidad de que me entrevisten en el Cosmopolitan americano sobre un novio tremendo que tuve, así en plan anónimo. Sería la bomba. Lo siento, chicos, sólo les interesa el peor de toda la lista.

Estos días me faltan las palabras que contar. Porque las historias no son más que eso, palabras. No importa lo que pase. Lo importante es acertar a encontrar dentro el orden de las palabras. Estos días no quiero razonar, ni quiero escribir. Estos días quiero sentir y dejar en suspenso todo atisbo de pensamiento. Hacer el ejercicio supremo de dejar de verbalizar. Resistir a la tentación de estructurar el mundo en sintaxis. Quiero tumbarme  y sentir sobre mi piel el tacto de las sábanas, y sentir el sol sobre la cara, y el viento en el pelo, y el amargor del café en la boca. Quiero sentirlo todo y sentir tanto que me falten las palabras para contarlo.